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Gotrek: Im Reich der Unbegranenen – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Die dumpfe Trommel

Gotreks Schnarchen attackierte die Nacht mit brutalem Aufbellen. Selbst schlafend war er barbarisch und Maleneths Schädel hämmerte mit jedem Aufschnarchen. Das Geräusch fuhr dem Slayer rasselnd durch die Brust und ließ die Kette erzittern, die sein Ohr mit seiner Nase verband. Das Kohlebecken in seiner Runenaxt schwelte noch immer, aber aus der schmutzigen Haut über seinen Muskeln war das Licht gewichen. Er regte sich, als wollte er sprechen, stieß einen satten Rülpser aus und lag dann wieder still. Stundenlang hatte er getrunken und das Bier wie Wasser gestürzt, bevor er dann schließlich neben einem Schuppen zusammengebrochen war, umgeben von den Leichen von Banditen, welche die dumme Idee gehabt hatten, ihn ausrauben zu wollen. In dieser Ecke Shyishs gab es kein Morgengrauen, doch selbst die endlose Düsternis konnte die Rune nicht verbergen, die in Gotreks Brust eingegraben war. Ein mächtiger Brocken blanker Macht. Das Band, das sie an ihn kettete. Das Gesicht eines Gottes, das sie da von seinen Rippen anfunkelte und von ihr verlangte, dass sie die Nerven behielt.

Anmutig schritt sie zwischen den Toten dahin, als würde sie durch einen Ballsaal gleiten, vertrieb die Fliegen, zerstreute Blut, einen Dolch locker in jeder Hand. Der Stormcast Eternal war verschwunden und suchte Klemp nach Nachrichten über seinesgleichen ab, und so war sie mit dem Slayer allein.

Das herzförmige Silberamulett an ihrer Kehle flackerte und ließ dadurch die Phiole mit Blut in seinem Innern erkennen. Jetzt. Das ist deine Gelegenheit.

Maleneth ignorierte die Stimme, trat näher an den Slayer heran und zuckte vor seinem Gestank zusammen. Er war grotesk. Ein plumper Klumpen vernarbter Muskeln, starrend vor Schweinsborsten und mit knotengleichen Tätowierungen bedeckt. Selbst nach den niedrigen Maßstäben der Duardinrasse war er primitiv – wie ein Warzenschwein, das gelernt hatte, zu stehen und eine Axt zu halten. Er war kleiner als die Banditen, die er sich als Bettstatt zermetzelt hatte, aber doppelt so breit und gebaut wie eine Scheune. Der schale, süße Geruch des Biers überdeckte den der Leichen, mischte sich mit Gotreks Rülpsern und brannte in Maleneths Augen. In seinem verfilzten Bart konnte sie beim Näherbeugen die Überreste seiner Zecherei glitzern sehen, während sie ihren Blick auf die Rune gerichtet hielt. Die Rune starrte zurück.

Trotz ihres Abscheus zögerte sie und das Messer verharrte zitternd kaum eine Spanne von seinem Körper.

Das Amulett um ihren Hals flackerte erneut. Feigling.

Das reichte, sie anzuspornen. Ihre tote Herrin hatte recht. Klemp würde bald ein Trümmerhaufen sein, genau wie die anderen Städte, durch die sie gekommen waren. Die ganze Region war im Aufruhr. Und wenn die Kämpfe losgingen, wer wusste, wo der Slayer dann landen würde? Wenn er einmal einen seiner Wutanfälle hatte, war nicht vorauszusehen, was er als Nächstes tun würde. Es war ein Wunder, dass sie bis hierher bei ihm geblieben war. Das mochte ihre letzte Gelegenheit sein. Aber die Haut des Slayers war wie Eisen. Sie würde mit der Klinge mit aller Kraft zustoßen müssen, um das Gift in den Blutkreislauf zu bringen. Sie packte die Waffe fester und bog sich vor dem Stoß zurück.

»Maleneth.« Die Stimme klang durch die Gasse, schwer und voller Drohung.

Trachos’ Rüstung schimmerte, als er durch die Dunkelheit humpelte, und Funken stoben knisternd von seinem beschädigten Beinschutz. Er trug seinen ausdruckslosen Helm, aber an der Art, wie er sich bewegte, vorsichtig und langsam, erkannte, sie, dass er wusste, was sie vorhatte. Sein Kopf ruckte zur Seite und Licht flackerte aus seinem Mundgitter. Er packte das Metall, hielt es fest, doch der Schaden reichte tiefer als bis zur Maske. Seinen Geist zu schützen, hatte all dieses gottgeschaffene Rüstwerk nicht vermocht.

Nahe den Leichen blieb er stehen, starrte sie an und Lichter flackerten hinter dem Gesichtsschutz.

Er schwieg, aber die Art, wie er seinen Kriegshammer hob, war beredt genug. Diese Rune gehört mir.

Einen lang sich dehnenden Augenblick standen sie so und starrten einander über Gotreks massigen, schnarchenden Leib hinweg an.

Trachos kam näher und seine Metallstiefel knirschten zwischen zerbrochenen Waffen und zerborstenem Rüstwerk hindurch. Der Himmel war blasser geworden, hob seinen Umriss hervor und sie sah, wie selbstsicher er seinen Kriegshammer hielt. Geschädigt oder nicht, er war noch immer ein Stormcast Eternal. Ein Spross des Donnergottes. Er war einige Spannen größer als ein normaler Mensch und selbst beschädigt bot seine Plattenrüstung einen furchterregenden Anblick.

Maleneth trat zwischen den Leichenhaufen hindurch und machte sich bereit. Sie hatte immer gewusst, dass dieser Moment kommen würde. Sie konnten nicht beide die Rune für sich beanspruchen. In Trachos’ Beinpanzer verlief ein Riss von seinem linken Knie zum linken Stiefel. Der war schon dort gewesen, als er sich Maleneth vor Monaten zum ersten Mal genähert hatte und wie ein wahnsinniger Prophet aus den Hügeln hervorgewandert gekommen war. Er brauchte dringend Medizin, oder eine Reparatur, oder was immer es war, womit man Stormcast Eternals half, wenn sie ins Himmlische Reich zurückkehrten. Jeder Schritt fiel ihm schwer und seine azyritische Rüstung schlug bei jeder Bewegung Funken. Sie lächelte. Normalerweise stellte ein solcher Krieger eine Prüfung für ihre Fähigkeiten dar, doch in diesem Zustand war er eine leichte Beute. In dieser Nacht würde es Blut für Khaine geben.

Maleneth zog eine ihrer Klingen quer über eine Phiole an ihrem Gürtel. Das Kristall zerbrach lautlos, aber sie konnte das Gift riechen, das über das Metall rann.

Trachos sank in die Hocke, die Hämmer erhoben.

Die beiden Krieger spannten ihre Muskeln, bereit zuzuschlagen.

»Bei Grungnis Arschbart!«, schrie Gotrek auf, kam mit einem Ruck auf die Beine und packte seine Runenaxt. »Wisst ihr Kerle nicht, wann ihr besiegt seid?«

Er schwankte, offensichtlich verwirrt und noch immer betrunken, und durchbohrte die Nacht mit dem finsteren Blick seines Auges, versuchte, sein Umfeld klarer zu erkennen und einen Gegner auszumachen. Da er keinen fand, wandte er sich Maleneth zu.

»Aelfe! Zeig mir, wo die Einfaltspinsel sind.«

Maleneth senkte ihre Waffe und Trachos tat es ihr gleich. Die Gelegenheit war zerronnen. Sie schüttelte den Kopf. »Alle tot.« Mit einem warnenden Blick wich sie vor Trachos zurück.

Gotreks Gesicht war zu einer gewitterfinsteren Miene verzogen und seine Haut war so grau wie die der Leichen. Er trat nach einer von ihnen. »Leichtgewichte. Konnten ja kaum das Schwert schwingen. Selbst das Schädelspalten macht in eurem stinkenden Reich keinen Spaß.«

Trachos’ Hand zitterte, als er seine Hämmer zurück in den Gürtel gleiten ließ. »Dies ist nicht mein Reich.«

»Meines auch nicht«, sagte Maleneth und sah sich in dieser seltsamen Hölle um, in die Gotrek sie geführt hatte. Der Himmel hatte die Farbe alten Zinns, stumpf, trübe und mit Sternen beschlagen. Die Sterne leuchteten nicht, sondern strahlten ein gnadenloses Schwarz aus. Punkte absoluter Dunkelheit umgeben von violetten Höfen, Wunden am Himmel, tropfende Pechfinger. Und die Stadt war ähnlich finster. Schiefe, baufällige Hütten aus verdrehtem, farblosem Treibholz. In der Ferne erklangen verängstigte Schreie und die Geräusche von Gefährten, die hastig beladen wurden. Rauchsäulen zogen sich über den Himmel und zeigten an, dass eine weitere Armee sich näherte. Sie sahen aus wie Klauenspuren auf toter Haut.

Gotrek grummelte einen Duardinfluch und suchte sich seinen Weg durch die Leichen. »Wo ist das Bier?«

»Du hast es getrunken«, erwiderte Trachos.

Der Slayer runzelte die Stirn und kratzte sich seinen rasierten Schädel, was seinen gewaltigen, schmalzgestärkten Haarkamm zum Zittern brachte. Dann starrte er düster den Boden an, ließ seine massigen Schultern hängen und das Heft seiner Großaxt hing locker in seinem Griff. Er sprach flüsternd mit sich selbst, schüttelte den Kopf und Maleneth fragte sich, worüber er nachdachte. Erinnerte er sich an seine Heimat? Jene Welt, von der er behauptete, dass sie den Reichen der Sterblichen so überlegen sei? Sie vermutete, dass sich die meisten seiner Gedanken um die Vergangenheit drehten. Was hatte er auch sonst schon? An ihm war etwas Tragisches, entschied sie. Er war wie ein Fossil, das durch grausame Nekromantie wiederbelebt und dann in einer Welt zurückgelassen worden war, wo niemand sein Gesicht kannte.

»Ihr habt recht«, sagte Gotrek und blickte mit einem plötzlichen Lächeln auf. »Wir brauchen mehr Bier.«

Ungläubig schüttelte Maleneth den Kopf. Sie und Trachos funkelten ihn düster an. Jeder andere hätte ihren Hass wie einen körperlichen Schlag gespürt, aber der Slayer nahm ihn gar nicht wahr. Er winkte sie wieder die Straße hinab, weg von dem Schuppen, und summte fröhlich vor sich hin, während er auf die Hauptstraße zusteuerte.

Sie stolperten hinein in ein chaotisches Schauspiel. Weidenkäfige stießen klappernd gegen jeden Türsturz und -rahmen – Hunderte, von der Größe eines menschlichen Kopfes und vollgestopft mit Zähnen, Haut und Knochen. Neben den Gaben für Nagash waren da achtzackige Sterne, die hastig zusammengehämmert und in grellen Farben bemalt waren. Kohlebecken spien Glutwolken auf hölzerne Ikonen, auf welche die Gesichter von Dämonen und Heiligen gemalt waren. Und das alles klapperte munter gegen gelbe Bildnisse von Hämmern, die mit Zeichen bedeckt waren, die azyritischen Runen ähneln sollten. In jeder Ecke prangte irgendein verzweifelter Versuch, einen Gott zu besänftigen. Und durch dieses Narrenfest von Farben und Formen eilten Leute in alle Richtungen dahin, warfen ihre Habseligkeiten aus Fenstern und kletterten wild auf Karren. Ein kalter Wind peitschte durch die Straßen, der voll übler Vorzeichen zu sein schien. Männer und Frauen heulten einander an, stritten miteinander, während ihre Kinder im Staub rangen, wie in einer Vorahnung der Gewalt, die bald über diese Stadt kommen sollte. Wochenlang waren quer durch diese Region die Seher von quälenden Vorzeichen geplagt worden. Einigen sprossen Mündern in ihren Achselhöhlen, die Ströme bitterer Galle spien, andere wurden von schrecklichen Visionen heimgesucht, die ihre geistige Gesundheit in Fetzen rissen, und manche hatten erleben müssen, dass ihre Stimmen eine tierhafte, gutturale Sprache hervorbrachten, die sie nicht besser verstehen konnten als Schweigen. Was immer das Wesen dieser Erscheinungen war, alle stimmten sie in einem überein – der Tod kam in diese Gegend. Die meisten Leute hatten das als Stichwort zu fliehen gewertet, aber Gotrek war noch immer wütend darüber, Nagash nicht gefunden zu haben, hatte beschlossen zu bleiben und die kommenden Kämpfe zumindest als Ablenkung zu genießen.

Als Gotrek auf die windgepeitsche Straße schwankte, stieß er beinah mit einem gewaltigen Vieh zusammen, das man durch die Menge führte – ein in Rüstung gehülltes Mammut, das mit Fellen und Säcken behangen war und mit seinen Stoßzähnen Rillen in den Dreck zog. Dutzende in Felle gekleidete Nomaden drängten sich auf seiner Sattelsänfte und weitere umschwärmten es, stachelten es mit Stöcken oder Verwünschungen weiter an und versuchten so, die dahinstapfende Kreatur zu größerer Schnelligkeit anzutreiben.

Gotrek stoppte, funkelte die Nomaden wütend an, und Maleneth erriet sofort, was ihn so verärgert hatte. Sie gab es nicht gerne zu, aber sie fing an, ihn zu verstehen. In mancher Weise war er brutal und herzlos, aber es gab ein paar Dinge, die seine primitiven Empfindungen zu beleidigen schienen. Der Anblick einer wilden Kreatur, die man in den Dienst zwang, gehörte dazu. Einen Moment lang dachte sie, er würde die Nomaden zur Rede stellen, aber dann schüttelte er den Kopf und marschierte weiter, machte sich rempelnd seinen Weg zwischen den Händlern hindurch frei und hielt, pausenlos in seinen Bart grummelnd, auf das größte Gebäude der Straße zu.

Maleneth mühte sich, mit dem Slayer Schritt zu halten, während er die Tür mit dem Stiefel auftrat und sich in das düstere Innere der Dumpfen Trommel stürzte. Trotz der panischen Szenen draußen, war Klemps einzige Schenke gedrängt voll mit trägen, benommen Gästen – Leuten, die derart jenseits von Gut und Böse waren, dass ihnen zum Versuch, ihre eigene Haut zu retten, der Verstand abging, und welche die Prophezeiungen als blödsinnige Panikmache abtaten. Man fand hier weitere der Nomaden, welche die gleichen schmutzigen Felle wie die Reisenden draußen trugen, doch auch eine verwirrende Reihe anderer Bekenntnisse und Rassen – Menschen aus jeder Ecke der Amethystfarbenen Fürstentümer und darüber hinaus. Maleneth erspähte hünenhafte Wilde aus dem Osten, die so dicht wie Gotrek mit Tätowierungen bedeckt waren und genauso ungehobelt aussahen. Man sah heimatlose Pilger in Sackleinen, die Augen mit Kohle umrandet und verschmiert durch die Bierpfützen, in denen sie gelegen hatten. In einer Ecke hing eine Gruppe von Duardin, Reisende ohne Hab und Gut, die über ihren Humpen kauerten und Gotrek unter ihren zerbeulten, verzierten Helmen heraus anstierten.

Gortek ignorierte die Duardin geflissentlich und eilte geradewegs durch den Raum zur Theke, wo eine große, wild aussehende Frau vor einem ihrer Kunden aufragte, ihn hin und her schüttelte, bis aus seinem Griff ein paar Münzen herausfielen und klappernd über die Theke kullerten.

»Das nächste Mal«, fauchte sie, »ist es dein Gedärm, das über die Theke hängt.«

Der Mann taumelte aus ihrem Griff, und brach wie ein verschrecktes Häufchen Elend zusammen, das wegzukrabbeln versuchte, als Gotrek an ihm vorbei und auf die Frau zuschritt.

»Nützt noch immer nichts«, sagte der Slayer und blickte zu ihr auf.

Sie schüttelte ungläubig den Kopf, beugte sich dann über den Tresen, blickte auf ihn herab und starrte dabei seinen beeindruckenden Bauch an. »Du hast das alles getrunken?«

Gotrek schlug sich mit der Faust auf den Bauch und rülpste. »Viel gebracht hat es nicht.«

Die Frau blickte Maleneth an, als diese die Theke erreichte. »Er hat das alles getrunken?«

Maleneth nickte widerwillig, verärgert, dass die Wirtin auch noch beeindruckt wirkte.

Gotrek musterte die Flaschen hinter der Frau. »Habt ihr was Stärkeres?«

Sie starrte ihn an. »Gehörst du zu denen?«, fragte sie und nickte zu der Gruppe Duardin hin.

Gotrek musterte weiterhin die Getränke und beachtete die Frage nicht. Das einzige Zeichen einer Reaktion war ein leichtes Anspannen seines Kiefers.

Sie zuckte die Achseln, nahm eine Flasche aus dem Regal und stellte sie vor ihm ab. Sie hatte die Form einer lang gezogenen Träne und war offensichtlich alt – ein plumper Brocken grünen, trüben Glases, bedeckt mit Staub und Asche. In der Flüssigkeit schwammen nicht näher erkennbare Überbleibsel.

Gotrek schnappte sich die Flasche, hielt sie gegen das Feuer, das neben der Theke prasselte, und sah sich blinzelnd die umherwirbelnden Ablagerungen an.

Die Frau packte ihn bei seinem baumstammdicken Bizeps. »Ist nicht billig.«

Gotrek warf ein paar Münzen in ihre Richtung und musterte dann weiter das Getränk.

Er drückte mit seinem fetten, schmutzigen Daumen den Korken in die Flasche hinein und ein berauschender Gestank erfüllte den Raum.

Maleneth hustete und hielt sich eine Hand vors Gesicht.

Gotrek schnüffelte an der Flasche und verzog das Gesicht. »Ist kein Bugmanns.«

»Dann trink es nicht«, sagte Maleneth, die sich daran erinnerte, was das letzte Mal geschehen war, als der Slayer betrunken gewesen war. Sie hatten keine Chance, in einem Stück aus Klemp rauszukommen, wenn Gotrek einen Kampf vom Zaun brach, während gerade eine Armee auf sie zumarschierte.

Er schenkte ihr einen warnenden Blick.

»Was ist mit Nagash?«, fragte sie; es war das Erste, was ihr einfiel.

Seine Miene wurde noch wütender, aber er hob die Flasche nicht an seine Lippen.

»Du hast uns den ganzen Weg hergeschleppt, um ihn zu finden.« Maleneth sah zu Trachos hinüber. Er stand ein paar Schritte entfernt und sah dem Wortwechsel zu, aber wie üblich schien er nichts wahrzunehmen, sondern vollkommen Gefangener seiner eigenen, ganz persönlichen Hölle zu sein. Sie musste einsehen, dass der Stormcast keine Hilfe sein würde, und wandte sich wieder an Gotrek. »Und jetzt, genau in dem Moment, da seine Armee kurz davor steht, uns zu erreichen, willst du dich selbst ins Delirium saufen. So könntest du genau die Gelegenheit verpassen, auf die du gewartet hast. Die Gelegenheit, ihm entgegenzutreten. Oder was immer es ist, was du erreichen willst.«

Gotrek blickte finster drein. »Er ist nicht hier. Götter haben nicht den Mumm, ganz in erster Reihe zu führen. Nagash wird sich, wie der ganze Rest, irgendwo verstecken.« Er nahm einen tiefen Schluck aus der Flasche und hielt dabei Maleneths Blick.

Dann hielt er inne, um Atem zu holen, warf noch ein paar Münzen auf den Tresen und nahm die Flasche zu einer der Bänke mit, die den Raum säumten. Das Holz ächzte, als er Platz nahm.

Auf der Bank saß ein älterer Mann und er beobachtete interessiert, wie Gotrek noch mehr von dem übel riechenden Zeug trank. Er war groß und schlank, saß steif und stolz da, und nippte mit den präzisen, behutsamen Bewegungen eines Ästheten an seinem Getränk. Anders als alle anderen in der Dumpfen Trommel war er tadellos gekleidet. Tunika, Mantel und Hose waren mit goldenem Garn verziert und sein zurückweichendes, glatt nach hinten gekämmtes Haar war derart mit Perlen und Halbedelsteinen durchflochten, dass es einem Scheitelkäppchen ähnelte.

Als Gotrek die halb geleerte Flasche auf dem Tisch abstellte, beugte sich der Mann vor und flüsterte, »Habt Ihr etwas mit dem Nekromanten abzumachen?«

Offensichtlich war Gotrek von seinem Getränk noch nicht benebelt. Mit verblüffender Geschwindigkeit schoss seine Hand vor und schloss sich um den dürren Hals des Mannes.

»Wer will das wissen?«

Ein seltsames Geräusch kam aus der Brust des Mannes. Es mochte ein Lachen sein.

Gotrek fluchte. Statt Haut und Knochen in seinem Griff zu haben, war seine Hand glatt durch den Hals des Mannes gegangen und alles, was er jetzt hielt, war eine Handvoll Asche. Als er seine Hand zurückriss, rann ihm das Pulver durch die Finger. Wütend funkelte er den Mann an.

Den Bruchteil einer Sekunde lang besaß der alte Mann keinen Hals, nur eine Kaskade feinen Staubes, die von seinem Unterkiefer aus auf seine Schultern herabrieselte. Es wirkte wie Sand in einem Stundenglas. Dann verfestigte sich der Staub und der Hals des Mannes erschien erneut. Er strich sich die pomadigen Haare und sah Gotrek an. Seine Augen glitzerten und waren ohne Fokus, als blickte er in Rauch.

Gotreks Wangen röteten sich vor Zorn und er ergriff den Schaft seiner Großaxt. »Was bist du? Ein Gespenst? In meiner Zeit haben wir die ruhelosen Toten verbrannt.«

»Ich habe durchaus wohl geruht, vielen Dank«, sagte der Mann mit einem unbestimmten Lächeln.

Maleneth und Trachos näherten sich dem Tisch.

»Was bist du?«, wollte Maleneth wissen.

Der Mann ignorierte ihre Frage und musterte stattdessen die Rune auf Gotreks Brust und die Stacheln auf Maleneths eng anliegender Lederkleidung. Dann betrachtete er das zerbrochene, vergoldete Sigmarit von Trachos’ Kriegstracht. »Ihr seht mir nicht wie Diener des Großen Nekromanten aus.«

»Dafür aber du«, sagte Gotrek, indem er einen weiteren Schluck aus der grünen Flasche nahm. »Warum nimmst du nicht …« Er zögerte, besah sich die Flasche mit einem überraschten Gesichtsausdruck, ließ seinen Kopf locker hin und her rollen. »Hm, das ist nicht mal schlecht.«

Er sah zu der Wirtin hinüber und schenkte ihr ein anerkennendes Nicken.

Zu Maleneths ungläubiger Überraschung wurde die lächerliche Frau rot.

»Genau wie Ihr, Fyreslayer, beuge ich mich vor keinem Gott«, sagte der Mann und sah Gotrek mit einem schwer zu deutenden Gesichtsausdruck an.

»Ich bin kein Fyreslayer und du hast nichts mit mir gemein.« Gotrek stand auf und ging vom Tisch fort. Er stolperte und musste nach einer Bank greifen, um sich zu stützen. »Das ist gut.« Er setzte sich wieder und die Bank gab erneut ein Ächzen von sich.

»Warum wollt Ihr Nagash finden, wenn Ihr ihm nicht dient?«, fragte der Fremde.

»Was bist du?«, wiederholter Maleneth und packte die Griffe ihrer Messer. »Bist du menschlich?«

»Ich bin Kurin«, erwiderte er und streckte seine Hand aus.

Maleneth musterte ihn misstrauisch.

Gotrek hatte seine Augen geschlossen und lehnte sich mit dem Rücken gegen die Wand. Als er sie wieder öffnete, musste er mehrere Male blinzeln, um wieder einen klaren Blick zu bekommen.

»Du bist betrunken«, murmelte Maleneth.

Gotrek grinste. »Und du bist hässlich. Aber ich werde morgen hässlich sein und du bist noch immer …« Er verstummte und schüttelte den stirnrunzelnd den Kopf. »Moment … Ich meine, ich werde morgen hässlich sein und du immer noch betrunken.« Er schüttelte den Kopf, brummelte vor sich hin und versuchte sich an den Witz zu erinnern, den er die letzte Woche jeden Tag gerissen hatte.

»Ich gehöre zu einem Orden von Magistern, der das Schweigen genannt wird«, sagte der Mann, indem er Gotreks unzusammenhängendes Gebrabbel ignorierte. »Beichtbrüder, wie uns früher manche nannten.«

»Hab nie von euch gehört«, erwiderte Maleneth und musterte den Mann misstrauisch. Es gab eine Menge Leute, welche die Rune auf Gotreks Brust an sich bringen wollten. Vielleicht war es kein Zufall, dass Kurin sich in diesem bestimmten Moment in der Dumpfen Trommel befand.

»Das haben nicht viele«, sagte Kurin. »Unsere Fähigkeiten sind nicht länger besonders gefragt.«

»Fähigkeiten?«

Er streckte erneut die Hand aus, hielt sie vor Maleneth in derart lässig gezierten Art hin, dass sie sich schon fragte, ob er erwartete, dass sie sie küsste. Dann drehte er plötzlich die Hand um, sodass die Handfläche nach oben kam.

Maeleneth, Gotrek und Trachos beugten sich alle näher heran und beobachteten überrascht, wie sich die Linien aus seiner Handinnenfläche lösten und sich wie feine Rauchfäden in die Luft wanden.

»Berührt sie«, sagte er.

Maleneth schüttelte den Kopf und die anderen beiden lehnten sich zurück.

Er zuckte die Achseln. »Wir sind ein sehr alter Orden. Einst haben wir diese Königreiche beherrscht, lange vor diesen lümmelhaften Barbaren, die jetzt versuchen, nach der Herrschaft zu greifen. Wir sind eins mit dem Staub. Wir teilen keine der Schwächen der Menschen – keine Zweifel, kein Bedauern, keine Trauer, keine Scham. Der Boden ist unser Fleisch und die Erde ist unser Bett. Das macht das Leben einfach. Menschliche Belange scheren uns nicht, und so haben wir Zeit, uns auf erhabene Angelegenheiten zu konzentrieren.«

Gotrek schaffte es, seinen Blick zu fokussieren. »Ihr schert euch um gar nichts?« Er pflückte sich einen Fleischfetzen aus dem Bart, starrte ihn an, aß ihn dann. »Hört sich für mich nicht besonders ›erhaben‹ an. Das habe selbst ich gemeistert.«

Kurin lächelte mit noch immer ausgestreckter Hand, während seine Haut noch immer einen Miniatursturm aufwirbeln ließ. »Ich fühle, dass Euch mehr kümmert, als Ihr gerne zugeben möchtet. Aber ich kann Euch über Eure Verbrechen die Beichte abnehmen. Wir sind in der Lage, in Seelen hineinzublicken, Slayer – wir sehen ihren Wert und was sie heimsucht. Nehmt meine Hand, sagt mir, was Euch dazu treibt so eifrig zu trinken, und ich werde diese Erinnerung von Euch nehmen.«

Gotrek ließ ein hämisches Lächeln aufblitzen und starrte die Hand des Mannes an. »Sie von mir nehmen?«

Der Slayer hatte Maleneth nie viel von seinem früheren Leben erzählt, doch sie wusste, dass er für vergangene Taten büßen wollte. Als eine Art der Reue suchte er den ruhmreichen Tod in der Schlacht. Ihr Puls beschleunigte sich. Wenn Gotrek in der Lage wäre, das zu vergessen, wofür er büßen wollte, dann würde er aufhören, ständig geradewegs in sein eigenes Verderben zu rennen. Dann konnte sie ihn einfach mit der unversehrten Rune Schwarzhammers wie eine Opfergabe zurück nach Azyr führen.

Kurin lächelte noch immer. »Oder, wenn Ihr nicht frei von Eurer schmerzvollen Vergangenheit sein wollt, dann gebe ich Euch eine Gelegenheit zur Versöhnung. Ich kann Eure Geister erwecken, Slayer. Ich kann Eure Schatten ins Licht zerren. Gibt es jemanden, den Ihr anklagen möchtet? Oder Euch bei ihm entschuldigen? Mein Arm ist lang.«

»Ein Scharlatan«, schnaubte Maleneth. »Schätze, dass du auch die Zukunft vorhersagst. Und wie viel soll das alles kosten?«

»Kein Geld. Nur Ehrlichkeit. Nagash verfolgt meinen Orden seit unzähligen Generationen.« Kurin schwenkte unbestimmt die Hand und wollte damit auf die Straßen draußen hindeuten. »Und hat mich hier zurückgelassen, umgeben von Leuten, die so dumm sind, dass sie alle Götter anbeten, wenn sie doch keinen verehren sollten.« Er sah die drei nacheinander an, noch immer mit diesem Halblächeln auf den Lippen. »Und jetzt höre ich, dass Ihr drei ihn sucht. Während jeder andere erbärmliche Wicht in Klemp sich jammernd vor Nagash windet, wollt Ihr ihm entgegentreten. Es ist lange her, dass ich von irgendetwas anderem als Furcht gehört habe.« Er betrachtete die Rune auf Gotreks Brust. »An Euch ist irgendetwas anders.«

Maleneth nickte. »Wenn wir dir also sagen, warum wir den Nekromanten suchen, wirst du dann Gotrek von seiner Schuld befreien?«

»Wenn es das ist, wonach er verlangt.«

Der Slayer starrte noch immer Kurins Hand an, doch Maleneth spürte, dass sein Geist wieder in der Vergangenheit versunken war. Seine übliche grimmige Miene war verschwunden, und seiner gewöhnlichen Wildheit beraubt, wirkte sein Gesicht eher, als wäre ihm Gewalt angetan worden, als dass er selbst gewalttätig wäre – ein schockierendes Gewirr aus Narben und verbogenen Knochen.

»Wollt Ihr das?«, bohrte Kurin mit einem seltsamen Leuchten in den Augen nach.

Gotrek starrte so verbissen ins Leere, dass Maleneth sich fragte, ob sein Gesöff ihn schließlich doch in eine Deliriumsstarre hatte sinken lassen. Dann lachte er plötzlich auf und lehnte sich zurück, lockerte sich, während er einen weiteren Schluck nahm. »Diese Reiche sind so verdammt raffiniert. Ich sehe, was du da vorhast, Hexer – du willst mir meine Vergangenheit rauben und mich als grinsenden Idioten zurücklassen. Du willst, dass ich meinen Eid vergesse.«

Verwirrt krauste Kurin die Stirn, schüttelte den Kopf, doch bevor er widersprechen konnte, fuhr Gotrek fort.

»Für mich gibt es keinen Trost, Zauberer. Keine Absolution. Keine verdammte Beichte. Nicht, bevor ich mein Schicksal finde.« Mit steigendem Zorn wurden auch die Worte des Slayers immer undeutlicher. »Und auf die eine oder andere Art, werden die Götter es mir geben.«

»Gotrek«, sagte Trachos. »Wir haben keine Ahnung, warum er deine Geschichte wissen will.«

Überrascht blickte Maleneth auf. Der Stormcast Eternal sprach kaum, und wenn, dann ergab es selten Sinn.

Gortek lachte, beugte sich nah zu Kurin hin und winkte Trachos abweisend zu. »Mein Freund hier gräbt nicht mit einer ganzen Schaufel. Er denkt, ich müsste mir wegen dir Sorgen machen. Wenn er nur die Hälfte der Dinge kennen würde, die ich erschlagen habe, dann wüsste er, dass ich mir wegen jemandem, der Hirn statt Staub hat, wenig Sorgen machen muss.« Er schüttelte den Kopf. »Ich meine, Staub statt Hirn. Du bringst mich noch völlig durcheinander, verdammt. Halt dich aus meinem Kopf raus. Die Vergangenheit ist ein Ort, an den ich noch immer gerne gehe. Ich wäre dir dankbar, wenn du ihn nicht verderben würdest.«

Kurin nickte höflich. »Natürlich. Ich hoffe, ich habe Euch nicht beleidigt.«

Gotrek starrte auf den Tisch und schüttelte den Kopf. »Tatsächlich hast du das erste Vernünftige gesagt, was ich höre, seit ich in diesen Reichen angekommen bin. Götter sind Idioten. Götter anzubeten ist eine Beschäftigung für Idioten. Da hast du recht.« Unbeholfen winkte er in Maleneths und Trachos’ Richtung. »Diese zwei da denken, sie könnten für sich einen Platz an der Spitze irgendeiner ruhmreichen, himmlischen Heerschar gewinnen, wenn sie mich zum Opferpreis machen.« Er lachte. »Schau sie dir an, wie sie davon träumen, heilige Fußschemel zu sein.«

Kurin lächelte traurig. »Der Fluch der Frommen. So heiter und vergnügt zum Grund ihrer Schmerzen zu beten.«

»Darauf ein Prost.« Gotreks Ton war grimmig, als er seine Flasche klirrend gegen das Getränk des alten Mannes stieß. »Die Götter sind zu nichts nütze«, brummelte er. »Außer sich meine Axt einzufangen.«

Maleneth schüttelte den Kopf. Sie war keineswegs begeistert davon, wie der alte Mann förmlich an jedem betrunkenen Wort aus Gotreks Munde hing. »Trachos hat recht«, sagte sie. »Wir sollten unsere Sache für uns behalten.«

»Unsere Sache?«, schrie Gotrek auf.

Er kraxelte auf den Tisch und brüllte durch den Raum. »Es ist meine verdammte Sache und ich teile sie mit wem immer ich will!«

Das Murmeln der Gespräche erstarb schlagartig und jeder blickte den verrückten, zu groß geratenen Slayer an, der da auf dem Tisch schwankte.

Maleneth legte den Kopf in ihre Hände.

»Ich bin hierhergekommen, um Nagash entgegenzutreten!«, schrie Gotrek und zog seine Axt. »Ihr feigen Welpen könnt, wenn ihr wollt, davonlaufen und euch verstecken, aber ich werde ihn finden und diese nutzlose Klinge in seinem nutzlosen Schädel vergraben.« Er ließ die Axt niederschmettern und spaltete den Tisch, dass die Getränke durch die Gegend flogen und Gotrek zu Boden stürzte.

Es folgte ein Ausbruch von Schreien und Flüchen, als die Leute, wütend über seinen Vorwurf der Feigheit, aufsprangen, ihre Waffen packten und Gotrek Beschimpfungen entgegenschleuderten.

Ein finster blickender Pöbelhaufen bildete sich um den Slayer, der sich auf die Beine stemmte und seine Axt zurückholte.

Maleneth zog ihre Messer und sprang an seine Seite, während sie noch immer stimmlos vor sich hin fluchte. Trachos riss die Hämmer aus seinem Gürtel und stellte sich an Gotreks andere Seite. Das Trio bot einen ungewöhnlichen, eindrucksvollen Anblick, und das betrunkene Volk zögerte.

Die Duardin, die Gotrek seit seiner Ankunft beobachtet hatten, eilten an seine Seite und Gotrek funkelte sie zornig an.

»Kommt ja nicht näher, ihr erbärmliche Verspottung eines Zwerges«, fauchte er und ging auf den nächsten von ihnen zu.

Ein Aufkeuchen ging durch die Menge und sie taumelte vor Gotrek zurück. Sie griffen sich an die Kehlen und rangen nach Luft. Die Adern unter ihrer Haut strebten wie zu Knoten zueinander hin und wanden sich wie Schlangen. Einige der Leute fielen auf die Knie, murmelten und wimmerten um Atem ringend vor sich hin, während andere zur Tür hin torkelten.

»Wartet!«, rief Kurin, während er sich Teile des Tisches von der Kleidung fegte, aufstand und den Raum durchquerte. Er hob die Hände mit wohlwollendem Lächeln. Die Falten seiner Handfläche hatten sich erneut zu einem Miniaturtornado erhoben, wirbelten und wanden sich unter seinen Fingern. »Senkt die Waffen, meine Freunde. Es gibt keinen Grund zur Zwietracht. Ich zahle für die verschütteten Getränke.«

Er schloss die Faust und Luft schoss aus Dutzenden von Lungen, als die Leute wieder zu Atem fanden.

Es gab noch einige ungehaltenen Rufe, doch griff keiner an. Sie betrachteten Kurin noch argwöhnischer als vorhin Gotrek. Während sie brummelnd und keuchend wieder zu ihren Plätzen zurückkrochen, fiel Maleneth auf, dass Kurin, bis sich Gotrek neben ihn gesetzt hatte, vollkommen allein auf seiner Bank gesessen hatte. Niemand hatte sich getraut, sich in seine Nähe zu setzen.

»Du hast mich um einen Kampf betrogen, Zauberer.« Gotrek hob seine Axt noch ein wenig höher und bedachte Kurin mit einem warnenden Blick. »Und es gibt ohnehin wenig zu tun in diesem –«

»Ich kann zu Nagash gelangen«, sagte Kurin lächelnd.

Gotrek erstarrte.

Kurins Anwesenheit machte selbst den hart gesottensten Krieger im Raum nervös. Als er langsam auf Gotrek zuging, zogen sie sich in die dunkelsten Ecken der Schenke zurück. Maleneth hatte so etwas unzählige Male gesehen. Nur wenige Sterbliche wagten es, den Zorn eines Hexers zu erregen.

Kurin nickte zur Straße hin. »Wir können in meiner Unterkunft reden.« Sorgsam legte er ein paar Münzen auf die Theke, ging dann zur Tür und winkte Gotrek, ihm zu folgen.

Der Slayer musterte ihn argwöhnisch, zuckte dann die Achseln und ging hinaus in die Düsternis. Maleneth und Trachos eilten ihm hinterher.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Ghoulslayer.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Johan Grenier.

Gotrek: Im Reich der Unbegranenen © Copyright Games Workshop Limited 2019. Gotrek: Im Reich der Unbegranenen, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-759-0

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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